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温格死了，他年纪还小，故而死得不轻松。

我看他闭目静卧的模样，好奇痛苦是从哪个瞬间爬上他脸庞的，他的眉，他的目，一如生前，如果他还能睁，那双闪亮灵动的睛，或许能告诉我他是如何与一个疯共枕五年。

受到长兄的目光，我离开棺体，温格的脑袋被摆得端正，因此他不会目送我，钉一Loading...

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